Ella era toda la poesía que se escribía en Madrid.

Era el verso más bonito de Gran Vía, la boca más hermosa de Malasaña, los ojos más tímidos de los cines de Callao, la cabeza más heavy que había pasado por Argüelles, la cintura más bonita que veías por el metro, 
las piernas más largas de la Plaza Mayor, la falda más corta de Montera, la musa que aún seguía inspirando a la estatua de Bécquer, el rayo de sol más brillante de una tarde de domingo en el Retiro, la reliquia más bonita del rastro, la que podía domar los leones de Cibeles, la quinta torre de Madrid, el Palacio más Real de todo mi reino.
Madrid es ella, y yo, solo una de sus calles. 
Ella es el monumento que fotografía Atocha, la que se manifiesta frente al Congreso, la decimotercera uva de la Puerta del Sol, el cabello más hermoso de Salamanca, a la que todo los hindúes regalan rosas y cervezas en la Latina, los labios más rojos del Calderón, la más loca de toda Chueca, la de la carpeta rosa del campus de la Complutense, el paseo más largo a través de la Castellana, el culo más bonito del Retiro, el corazón más salvaje del Bernabéu, el musical más visitado de Gran Vía, la mejor obra de arte del Prado, la que envuelve en flores a los toros de Las Ventas, ella es la única estrella que brilla en Madrid. Ella es Madrid.
Ella es la que baila como una loca en medio de una pista en cualquier garito de Huertas, la chica de Tirso y la Lady Madrid de Pereza, la que es capaz de enderezar las torres Kio, el cubo más helado de cerveza de La Sureña de Gran Vía, la nariz más roja de la Casa de Campo, los acordes de jazz más hermosos del Café Central, la niña que ríe como nadie en Cortilandia, la única diosa de todas las Catedrales, a la que cantan en Libertad 8, el único monumento del Templo de Debod, la palabra más bonita del Barrio de las Letras, la única Movida que existió en Madrid.
A la que no hace falta escribirle porque es pura poesía. Ella es Madrid.